»Minimal oxidiert« nenne ich im stillen die rostigen Fläschchen, in denen die Düfte des eisernen Backwerks schlummern, von allen begierig gekauft, die längst keinen Magen mehr haben. Serenissimi selbst schwebt im Sessel seines Friseurs, den zahllose Könige vor dem Jubelfest ihrer Hinrichtung aufgesucht und peinvoll genug gedrückt haben mögen. Schilder aus Glas mit den Namen der großen Toten bewachen das Haupt des eisernen Herrn, der seltsame Schatten wirft. Serenissimi schläft niemals. Die köstlichen Düfte verlängern seine heimlichen Tage und präsentieren ihm die im Höllenreich braun gebackene Landschaft aus Erz. Er kann davon nie genug bekommen, was auch mir, schlüpf’ ich heimlich in seine Rolle, verständlich ist.